da minha cidade, estranho lugar.
Era música.
Era música?
Jazz eu sei. Não era.
Talvez rock. O ritmo era pesado. Pensei.
Um menino corria, com mochila nas costas.
Um homem corria, como pombo correio.
Um cara corria. Em minha direção.
Talvez fosse Chico ou Caetano
a música do movimento.
O último homem vestia camisa vermelha.
Era comunista.
Era comunista?
Rico eu sei. Não era.
Talvez bêbado. A garrafa na mão. Percebi.
Logo hoje,
eu queria blues,
e não era blue.
Eram vultos negros
encontrei aos montes
por entre becos e passadelas.
O ritmo era pesado
me encheu o peito
me secou a boca.
O cigarro já não me servia
Não era jazz.
O rato não era bicho, era folha seca
E os homens.
Pobres homens com pressa
e eu querendo notas musicais.
Mauro Morais
Abril/2009
